• Des démons plein la tête

    Posté dans par Sandro Commentaire

     

    Ouest du Calsynn – Année 601

     

    Les pillards encerclaient une fois de plus la petite tribu avec leurs véhicules, attaquant comme une horde de démons. Les modestes agriculteurs nomades n’opposaient qu’une piètre résistance face aux buggies et motos hérissés de piques de ces brutes sanguinaires armées jusqu’aux dents.

    Aveuglés par les épais voiles de poussière soulevés dans le soleil levant, les modestes nomades ne tardèrent pas à jeter leurs armes en levant les mains au-dessus de leurs têtes en signe de reddition. La moitié des hommes armés de la petite tribu gisaient déjà à terre, blessés ou tués par les tirs des pillards.

    Le chef des cultivateurs se précipita au milieu de la place formée par les huttes sur le sable du désert, haranguant les assaillants en les suppliant de cesser les violences.

    — Prenez tout ce que vous voulez ! criait-il. Mais cessez le feu, par pitié !

    Les pillards se réunirent en cercle autour du chef éploré, sans arrêter de faire tournoyer leurs machines dans un vacarme assourdissant. Le chef de la petite tribu les implorait à genoux, les bras levés au ciel.

     

    dust_storm_in_black_rocks_desert_n
    (Crédit photo : Brocken Inaglory)

     

    La plus grosse des voitures blindées stoppa devant lui dans un grand nuage de poussière. Les yeux brouillés par les larmes, il ne discernait qu’une masse sombre se découpant en contre-jour dans la lumière aveuglante du soleil.

    Il vit une silhouette féminine bondir sur le toit du véhicule et à l’instant où elle écarta les bras en poussant un cri, tous les autres pillards firent stopper leur machine. Un silence de mort s’abattit sur le campement nomade.

    — Tas de fainéants ! lança la femme d’une voix juvénile mais puissante. Vous ne produisez pas suffisamment de ressources, il va falloir faire des efforts.

    Les pillards aux dégaines apocalyptiques poussèrent des exclamations en exhibant leurs maigres prises. Ils étaient tellement nombreux que même en s’appropriant toutes les réserves de nourriture de la petite tribu, le butin leur semblait dérisoire.

    — Nous travaillons comme des bêtes de somme, nous ne pouvons pas faire mieux ! protesta le malheureux chef des cultivateurs semi-nomades.

    La jeune femme secoua la tête avec un rire moqueur, agitant sa crinière de dreadlocks cuivrée. Elle sauta subitement de son perchoir pour se planter devant le meneur des nomades, le poussa brutalement du bout du pied et il se retrouva étendu sur le dos.

    — Il faudrait peut-être un nouveau chef pour les motiver, insinua la combattante.

    Il fut frappé par la beauté sauvage de la jeune femme, la dureté de son regard. Elle décrocha un horrible fouet de sa ceinture et le déploya en le faisant claquer sur une roche. La lanière souple était constellée de pointes métalliques tranchantes.

    Le chef des cultivateurs resta interdit, clignant des yeux dans la lumière crue du soleil. Cette voix, cette jeune femme aussi belle que cruelle, se pouvait-il que…

    — Ta… Taya ? dit-il. C’est bien toi ?

    — Salut, papa. Tu vois, même en devenant le chef de ces paysans, tu n’as jamais été à la hauteur pour protéger ta famille.

    — Par tous les esprits du désert ! Mais qu’ont-ils fait de toi ?

    Il tenta de se redresser mais Taya fit tournoyer son fouet-barbelé au-dessus de sa tête et il n’osa plus bouger.

     

    ♦

     

    Un cri déchirant fit tressaillir tout le monde tandis qu’une femme accourait vers eux, aussitôt immobilisée par deux guerriers du clan Morojir. La femme en pleurs hurlait le nom de Taya.

    — Votre fille est morte il y a bien longtemps, lança-t-elle assez fort pour que même sa mère l’entende. Maintenant, je fais partie des dominants. Et vous, vous n’êtes que nos esclaves !

    Les Morojir poussèrent des hurlements enthousiastes en brandissant leurs armes.

    — Ce n’est pas de la force de te comporter comme ces monstres ! lança son père. Les forts sont ceux qui ne vivent pas sur le dos des autres ! Vous n’êtes que des parasites, des démons !

    Et il se redressa pour cracher au visage de sa fille.

    Surprise un instant, Taya essuya le crachat avec sa main libre, et sortit de ses poches un inhalateur dans lequel elle aspira une grande bouffée. Ses pupilles se dilatèrent et ses yeux injectés de sang brillèrent d’une lueur mauvaise. Elle rangea l’objet alors que son beau visage se déformait en une horrible grimace de dégoût.

    Elle arma son bras droit, fit tournoyer son fouet monstrueux et l’abattit de toutes ses forces sur le crâne de son père. La lanière barbelée s’enroula en arrachant des lambeaux de chair et manqua d’arracher un œil au pauvre homme sidéré.

    Taya tira violemment sur son fouet, la tête pivota sur elle-même en produisant un immonde craquement, et le cadavre de son père s’affaissa sur le sable.

    Elle dégagea son arme d’un habile mouvement du poignet tandis que sa mère hurlait à s’en briser les cordes vocales, solidement immobilisée au sol par deux hommes.

    Taya fit amener l’ensemble de la petite tribu devant elle. Elle désigna tous ceux qui l’avaient connue pendant son enfance et ses hommes les massacrèrent. La pillarde participa elle-même au bain de sang.

    De sa famille biologique, elle ne laissa vivre personne, pas même les plus jeunes.

    Elle plaça la responsabilité de chef sur l’un des survivants, et lui donna des consignes strictes sur la quantité de nourriture que la tribu devait produire. Puis les Morojir s’en allèrent en laissant une fois de plus un spectacle de désolation derrière eux.

     

    ♦

     

    Lorsque la troupe menée par Taya atteignit le quartier général des Morojir à Elgadir, Vanger et Orpheo venaient de terminer une discussion avec d’étranges visiteurs que la jeune guerrière voyait pour la première fois.

    Taya observa leurs uniformes aux motifs triangulaires et bicolores alors qu’ils remontaient dans leur superbe vaisseau volant, emportant avec eux des paquets soigneusement emballés.

    Tous étaient des hommes, grands et corpulents en comparaison des Calsy habitués à une vie des plus austères. Les plus lourdement armés portaient des tenues noires et rouges, ils encadraient un homme habillé de noir et gris et deux autres en noir et vert.

    Cela faisait des années que des nordiques n’étaient pas venus traiter directement avec Vanger le Déchireur.

    L’appareil ultramoderne des Thars décolla dans un souffle et disparut rapidement dans le ciel céruléen, laissant sur le sable un tas de matériel que certains hommes commençaient à transporter vers les réserves, sous la surveillance de Vanger.

    — Et voilà enfin Taya ! s’exclama le colosse, assis sous un auvent à l’abri du soleil de plomb.

    Vêtu d’une ample tunique rouge, le chef des Morojir avait une apparence massive et volontairement repoussante. Sa carrure monstrueuse était accentuée par une musculature hypertrophiée, bourrée de drogues et d’hormones de synthèse.

    Chaque centimètre de son corps de bodybuilder était tatoué ou scarifié, jusqu’à la peau lisse de son crâne sous laquelle était greffée une plaque de métal ne laissant dépasser que des pointes.

    Brillants d’une lueur démente dans son visage patibulaire, tatoué et scarifié, les yeux de Vanger étaient rouges comme le sang. Ses dents limées en pointes et couronnées de métal lui valaient son surnom de Déchireur. Il avait la sinistre habitude d’achever ses proies en leur arrachant la langue ou la gorge avec ses mâchoires.

     

    meth-demon
    (Meth Demon. Illustration : Don Hankins)

     

    — L’expédition s’est bien passée ? demanda le grand Orpheo à la peau sombre, debout à ses côtés.

    — Impeccable, affirma Taya sans un regard pour son amant occasionnel. J’ai dû leur désigner un nouveau chef et faire un peu de nettoyage dans leurs rangs, mais comme ils sont moins nombreux, il leur reste un peu de nourriture.

    — Ils avaient de la résine bleue ? demanda Vanger avec intérêt.

    Taya fit non de la tête et son chef acquiesça d’un air satisfait avant de s’injecter sa drogue préférée dans une cuisse, puis il se redressa de toute sa hauteur.

    — C’est bien ce que je pensais. Les nordiques sont prêts à nous échanger à nouveau des armes et des véhicules, mais ils s’intéressent maintenant à cette résine que fabriquent certaines tribus du désert. Très peu de gens connaissent cette recette, il nous la faut.

    — Tout ce matos contre de la résine ! s’esclaffa Taya. Ça fait des siècles que les Calsy se soignent avec ça, les nordiques sont stupides…

    Vanger dévoila ses crocs de métal dans un sourire moqueur.

    — T’y comprends rien, merdeuse. Leurs scientifiques ont trouvé de nouvelles vertus à cette pâte bleue, un vrai élixir de jouvence qu’ils disent. Si nous obtenons le monopole sur la résine, ils nous fournirons de quoi mettre tout le Calsynn à nos pieds. Tu piges ?

    — Ouais c’est bon, fit Taya. T’inquiète, je la trouverai cette recette… mais pas maintenant. J’suis vannée.

    Elle partit s’isoler dans ses quartiers, après avoir repoussé brutalement les avances d’Orpheo qui la trouvait sexy quand elle rentrait d’un pillage, couverte de sang, de poussière et de sueur.

    Le chef et son fidèle lieutenant allèrent s’adonner à quelques jeux pervers pour fêter leurs nouvelles acquisitions.

    Une fois seule Taya s’enferma à double tour, balança ses affaires sur le sol et se laissa glisser contre un mur. Alors seulement, elle laissa s’exprimer l’infime parcelle d’humanité qui subsistait en elle. Ses larmes coulèrent pendant de longues minutes avant que ses démons ne reprennent le dessus.

    Taya se mit à rire. C’était fait. Toute trace de son passé était détruite, tous les témoins de ce qu’elle aurait pu être étaient réduits au silence. Très peu de personnes pouvaient encore se vanter de l’avoir connue avant qu’elle devienne… ça.

    Elle fouilla d’une main tremblante dans le coffret où elle rangeait sa réserve de drogues. Contrairement à Vanger et Orpheo, elle répugnait à s’injecter les produits avec des seringues. L’inhalateur lui semblait moins crade. Taya s’envoya une dose massive de méthamphétamines avant de sortir dans le soleil couchant.

    Envahie par une montée d’euphorie sauvage, elle s’élança dans les ruelles sombres de la cité du désert, en quête de victimes pour assouvir ses pulsions vengeresses de sexe et de sang.

    Emportée par une spirale vicieuse, elle était bien décidée à tout faire pour oublier qu’un autre chemin était possible. Et dans sa fuite éperdue d’elle-même, Taya Morojir ne cessa de s’enfoncer dans la noirceur la plus perverse.

     

     

     


    📂Cet article a été publié dans Personnages

  • Notre première rencontre

    Posté dans par Sandro 4 Commentaires

     

    « C’est Bakir Meyo, bonjour. Je vous ai laissés la dernière fois sur le seuil d’un appartement dont on venait de m’ouvrir la porte. Je me retrouvais face à une jeune femme dont le regard brun était empreint de douceur. C’était notre première rencontre.

    Elle m’invita à entrer en refermant aussitôt derrière moi. Elle me frôla et j’appréciai furtivement le léger parfum qui l’entourait.

    — Melina, se présenta-t-elle. Vous êtes Bakir ?

    J’acquiesçais d’un hochement de tête, perturbé. Elle était jolie. Pas comme ces filles qu’on voit dans les publicités, refaites des pieds à la tête, maquillées et présentées sur des images copieusement retouchées. Juste jolie, avec des petits défauts plutôt charmants. Des cheveux noirs et lisses, attachés, une peau mate et des yeux presque noirs.

    Elle faisait partie de ces Nemosians habitant traditionnellement l’ouest de la Nemosia, ceux qui avaient la peau cuivrée plutôt que noire ou rouge, et que l’on pouvait confondre avec des Calsy. Nous nous ressemblions un peu, si ce n’est que dans ma famille nous avons toujours eu les cheveux bouclés, voire crépus.

    — Qui c’est ? demanda une voix masculine depuis le fond de l’appartement miteux.

    Je réalisais alors que nous étions en train de nous dévisager sans rien dire depuis quelques secondes.

    brown-eye

     

    — C’est le nouveau, répondit-elle à voix haute. Puis elle ajouta tout bas, sans me quitter des yeux : nous nous sommes déjà rencontrés ?

    — J’ai la même impression, dis-je. Mais je ne crois pas… je m’en souviendrais.

    Elle me sourit en faisant signe de la suivre et j’obtempérais, comme sur un petit nuage. J’étais tendu en me présentant à cette adresse, ce regard et ce sourire me firent l’effet d’un baume. L’appartement était pratiquement vide, ce n’était pas leur lieu de vie habituel.

    Elle me conduisit dans une grande pièce où étaient attablés deux hommes, Nemosians eux aussi. J’arrivais dans la pièce avec le cœur léger, mais les regards de ces deux types me plombèrent le moral.

    L’un des deux ressemblait à Melina, je pensais aussitôt à un grand frère. Il tapotait nerveusement sur la table avec le bout de ses doigts, et je vis à côté de cette main agitée un antique revolver à balles posé en évidence.

    L’autre homme devait avoir la quarantaine. C’était un métis représentant à lui seul les trois tendances morphologiques les plus répandues chez les Nemosians. Il était aussi le plus âgé et le plus corpulent de nous quatre.

    Il me fixait d’un regard où je ne lisais pas seulement de la méfiance, mais une absence totale de chaleur humaine. Je ne pus m’empêcher de penser aux yeux inexpressifs de certains insectes carnivores. Ses mains restaient dissimulées sous la table, mais je me doutais qu’elles tenaient au moins une autre arme braquée sur moi.

    Melina s’était discrètement éloignée de quelques pas avant de dire :

    — Bakir, voici mon frère Pablo et mon fiancé, Ousmane.

    — Salut, lança Pablo en me scrutant attentivement.

    — Sers-nous du muca, femme, ordonna Ousmane en désignant une chaise à mon intention.

    Melina nous servit pendant que je m’installais face aux deux hommes. Douche froide. La sensation agréable que je ressentais l’instant d’avant, seul avec elle, s’était envolée. Une boule d’angoisse me comprimait la poitrine.

    Tous mes sens étaient en alerte, et si vous avez lu mes textes précédents, vous savez de quel genre de personnes je me méfie le plus. Le regard de ce type ne me disait rien de bon. Et cette manière qu’il avait de lui parler à elle…

    — T’étais pote avec Relg ? fit-il de sa voix grave. C’est toi qui l’as fait disparaître ?

    — Oui, il est mort chez moi.

    — Tout s’est bien passé ? demanda Melina en finissant de remplir les tasses fumantes. Enfin, je veux dire…

    — On peut dire ça, rétorquais-je en repoussant les horribles images qui tentaient de s’imposer à ma mémoire. Ses os reposent au fond de la mer.

    — Désolée… dit-elle. Je crois qu’il nous avait parlé de toi.

    — Comme recrue potentielle, confirma Pablo devant mon regard étonné.

    Je sirotais la boisson chaude en silence, savourant son arôme corsé. En y réfléchissant, c’est vrai que Relg m’avait fait quelques sous-entendus, mais je n’en avais pas saisi la portée à ce moment. Il était en train de me recruter en douceur.

     

    main opaline

     

    — Tu bosses bien à l’usine hydroponique du quartier nord ? renchérit Ousmane.

    — Non, j’étais dans les élevages et les usines de conditionnement sur le port. Et maintenant je suis marin-pêcheur.

    Le grand métis se fendit d’un sourire de façade.

    — Je voulais juste vérifier. Pour le moment c’est très simple, tu n’auras de contact qu’avec nous trois. Tu viendras ici pour t’approvisionner en affiches.

    — Je vais coller des affiches, c’est tout ?

    — Pour commencer, oui. C’est dangereux figure-toi, il faut être discret et rapide. Toujours faire gaffe aux caméras et aux patrouilles de police. Si des civils cherchent à t’agresser ou te parlent mal, il faut fuir. Et ceux qui se montreront curieux ou intéressés, il faut essayer de les recruter prudemment. C’est un job très risqué.

    — Si tu as des talents de dessinateur ou d’écrivain, on cherche aussi des gens pour créer les affiches, ajouta Melina.

    — Il m’arrive d’écrire à mes heures perdues, confiais-je. Mais je n’ai jamais fait lire mes textes à personne.

    — Merveilleux, affirma-t-elle avec ce sourire qui me faisait fondre. Je suis dessinatrice, on pourrait bosser ensemble.

    — On a besoin de colleurs d’urgence, objecta Ousmane. Avec les derniers problèmes on a perdu trop de monde. Tu t’en sens capable ?

    J’hésitais un instant. Une partie de moi désirait rester près d’elle, ne doutant pas un instant que nous pouvions faire une bonne équipe. Mais une autre voix me chuchotait que ce serait choisir la facilité.

    Était-ce un autre test ? Je n’ai jamais aimé passer pour un lâche. Aucun doute que Pablo et Ousmane étaient des hommes d’action. Ma fierté de jeune Calsy me dictait de choisir le chemin le plus dangereux, et j’espérais sans doute déjà voir briller une lueur d’admiration dans les yeux de Melina.

    — Je vais commencer par coller des affiches et nous verrons, dis-je d’une voix plus assurée que je ne l’étais moi-même.

    Le sourire de Melina balaya mes derniers doutes. Elle me trouvait courageux et cela me donna justement du courage.

    — Tu sais te servir de ça ? questionna le frère de la belle en soulevant son flingue.

    — Non.

    Je baissais le regard, un peu honteux. Sur ce point, je n’étais sans doute pas à la hauteur. Mieux valait se montrer sincère, les risques étaient trop importants pour jouer les fiers-à-bras.

    Pablo me confia le revolver usé mais en parfait état de marche, d’après ses dires. Le vieux barillet était rempli de balles chemisées de cuivre et fendues. Le jeune homme m’en donna une pleine boîte supplémentaire.

     

    bullet-holes

     

    Munitions expansives enrichies, m’avait-il expliqué. Les balles fendues s’ouvraient voire éclataient au contact de la cible, effectuant bien plus de dégâts qu’une balle ordinaire. À l’intérieur se trouvait une petite dose de mercure hautement toxique. Si l’impact ne vous tuait pas, l’empoisonnement finissait le travail.

    Un peu sale comme moyen de défense, mais nous pouvions nous retrouver face à des armures lourdes et des armes à énergie. Dérisoire en fait, le revolver. Il me donna également un silencieux à fixer sur le canon. J’espérais ne pas avoir à m’en servir.

    — Bien sûr, t’as pas intérêt à te faire gauler avec ça… précisa Ousmane. Et je te conseille de t’entraîner dans un coin tranquille, avec le silencieux. Je vois que t’as amené un sac, c’est bien.

    Le couple qui m’avait recruté et donné cette adresse m’avait dit de prendre un sac à dos vide, je comprenais maintenant pourquoi. Pablo alla chercher des paquets d’affiches sur une autre table et mon sac en fut bientôt rempli.

    Ils me donnèrent mes dernières instructions et un rendez-vous pour la semaine suivante. J’espérais profiter de quelques secondes avec Melina avant de partir, mais c’est son frère qui me raccompagna à la porte de l’appartement vétuste.

    Notre première rencontre me laissa en fait un goût amer.

     

    ♦

     

    Et c’est ainsi que commencèrent vraiment mes activités pour la Main Opaline.

    Suivant les consignes de mes contacts, les premiers temps je me contentais d’afficher dans les ghettos réservés aux étrangers, bien moins surveillés que les quartiers des Thars.

    La journée je partais travailler en mer, et chaque soir je marchais deux ou trois heures dans la ville avec un paquet d’affiches dont le verso était autocollant uniquement sur le plastibéton et le métal.

    Je n’arrêtais pas de penser à elle. J’avais beau repousser l’idée d’interférer de quelque manière sur leur vie privée, sans cesse je revoyais en souvenir son regard, son sourire, et cela me procurait une sensation aussi agréable que douloureuse. Je ne la voyais que quelques minutes à chaque fin de semaine, et chaque fois je repartais le cœur tourmenté.

    Elle semblait vouer une certaine admiration à Ousmane, alors qu’il se montrait méprisant avec elle. Chaque rencontre me confirmait ma première impression. Je ne pouvais m’empêcher d’être en colère. Pourquoi fallait-il que cette fille qui respirait la gentillesse tombe amoureuse d’un type aussi froid et arrogant ?

    En fait on retrouve ce type de schéma très souvent. Trop souvent. Et je ne pouvais rien y faire… pas encore du moins. Mais à ce moment j’ignorais à quel point les choses allaient changer.

     

    ♦

     

    Les semaines passèrent, l’été cédant la place à l’automne.

    Plutôt bon comme colleur d’affiches clandestin, je commençais à m’aventurer dans les quartiers nordiques bien plus dangereux. Les éclairages y fonctionnaient tous, ainsi que les nombreuses caméras de surveillance dont il fallait repérer les angles morts. Éviter les patrouilles de police. Pablo commença à m’accompagner, nous alternions pour faire le guet ou coller les affiches subversives.

    Un premier passage pour repérer les lieux. Le guetteur se postait, l’autre dissimulait son visage sous une capuche et un masque anti-pollution avant de placarder une affiche le plus discrètement possible. On changeait vite de rue pour recommencer.

    Bien des fois, cela se terminait par une course folle dans le dédale urbain. Nous étions jeunes, vifs, et en rôdant nos techniques, de plus en plus efficaces.

    Évidemment, nos affiches ne duraient jamais bien longtemps. Mais elles avaient souvent le temps d’interpeller quelques passants avant d’être arrachées.

    Je m’entendais bien avec Pablo, il ne tarda pas à me confier ses inquiétudes pour sa sœur. Il était conscient que Melina n’était pas heureuse avec Ousmane. Mais le grand métis étant le plus expérimenté et d’un naturel dominant, colérique, il s’imposait comme le chef. Aucun de nous trois n’était en mesure d’assumer ce rôle mieux que lui. Alors on la fermait.

    Je me raisonnais pour éviter de nourrir mes pensées concernant Melina. D’autres femmes m’attiraient, parfois plus belles, mais elle c’était différent.

    Ma tête et mon cœur n’étaient pas d’accord à ce moment, et je vivais la chose assez mal. Rien n’était gagné, et je m’étais même persuadé que mes espoirs étaient voués à l’échec.

    Mais l’avenir allait me prouver que cette fois, c’est mon cœur qui avait raison… »

     

    – Bakir Meyo, “Errances d’un Calsy dans le Nord”, extrait n°10 [journal illégal]

    Ghetto calsy de Svalgrad, ouest du Tharseim – Année 603 du calendrier planétaire.

     

     

     


    📂Cet article a été publié dans Journal de Bakir Meyo

  • Ambiances et Inspiration

    Posté dans par Sandro 2 Commentaires

     

    Salutation !

    Aujourd’hui pour changer un peu, j’ai envie d’écrire sur un sujet qui concerne toutes les personnes créatives : l’inspiration.

    D’où viennent nos idées ? Pourquoi à certains moments elles semblent s’imposer d’elles-mêmes, et à d’autres au contraire il faut se torturer les méninges pour en trouver ?

    Sommes-nous reliés par moments à un inconscient collectif, des esprits, des entités supérieures ?

    Le fait est que les personnes créatives, les artistes entre autres, ont parfois le sentiment d’atteindre une sorte d’état de grâce. Comme s’ils n’étaient par moments qu’une antenne, un vecteur, l’outil donnant forme à une énergie qui semble venir d’ailleurs, car la personne se laisse porter par l’action sans exercer de contrôle.

    J’ai pour ma part des affinités marquées avec trois formes de création différentes : l’écriture, le dessin et la musique. J’ai ressenti parfois cette impression avec les trois, en dépit de niveaux de maîtrise technique différents. À certains moments les mains sur le clavier, le cahier, la guitare ou la feuille de dessin, semblent savoir mieux que moi ce qu’il faut faire.

    Et bonne surprise, en général le résultat est à la hauteur du sentiment d’harmonie, de fusion avec l’illustration, la mélodie ou l’histoire qui est en train de se construire.

    Il peut même arriver que dix ans plus tard, en retrouvant ce que vous aviez réalisé, vous soyez surpris de constater que vous ne pourriez toujours pas faire mieux avec les mêmes ingrédients.

     

    ♦

     

    Ces phases d’inspiration intense sont relativement rares, c’est bien ce qui les rend précieuses. Sommes-nous connectés avec autre chose dans ces moments-là, ou laissons-nous simplement le champ libre à notre inconscient ?

    À vrai dire nous n’en savons encore rien.

    Par contre je constate que nous avons la possibilité d’influencer notre état d’esprit, pour accueillir ces moments où nous sommes en phase avec notre activité.

     

    Paul_Cézanne_- Le_Baiser_de_la_Muse(Le baiser de la Muse – Paul Cézanne)

     

    La fameuse Muse des poètes, l’inspiration qui va et vient en suivant ses caprices, est une jolie image. Mais pour moi il ne s’agit que d’une représentation mentale, une métaphore.

    Quant à une inspiratrice incarnée dans un corps de chair, correspondant comme par hasard aux désirs de l’artiste, hum…

    À chacun ses petits trucs, après tout. Le principal est de les trouver.

    Cela fait quelques années que je me consacre sérieusement à l’écriture et mes propres croyances ont évolué au fil du temps. J’ai passé des heures devant ma feuille ou mon écran à espérer comme un benêt que l’inspiration revienne. Ça ne fonctionne pas.

    Vous pouvez l’attendre pendant dix ans l’inspiration, si vous ne faites rien pour la favoriser. Vous pouvez commencer 25 histoires et n’en terminer aucune, faute de conviction… Il ne suffit pas de donner du sérieux à ce qu’on fait pour en faire une réussite, mais c’est indispensable. Si vous attendez que tout soit parfait, vous attendrez toute votre vie.

    L’inspiration se travaille comme tout le reste, à mon avis. C’est avant tout une question d’état d’esprit et de lâcher-prise.

     

    ♦

     

    Le concept est plus difficile à appréhender si vous ne pratiquez votre activité créatrice que de temps en temps.

    La fatigue et les soucis du quotidien risquent de prendre tellement de place que vous remettre sur votre projet semblera parfois titanesque. Et vous allez d’autant plus avoir tendance à attendre que les choses « reviennent toutes seules ». Mauvaise nouvelle, c’est le meilleur moyen de ne jamais finir.

    Il y a bien sûr tout un tas de clichés et de préjugés sur les artistes qui peuvent être autant de freins à la créativité.

    Le regard des autres, leur absence de soutien voire leur dénigrement, gâchent parfois de véritables talents. Même vos proches les plus bienveillants peuvent faire de très mauvais conseillers, en croyant savoir alors qu’ils ne connaissent que le même cliché que tout le monde.

    Si vous ressentez ce besoin, si vous croyez en ce que vous faites, écoutez-vous. Le jugement des autres ne doit pas vous détourner de ce que vous pensez. Même si vous devez vous planter, au moins vous n’aurez pas le regret de ne pas avoir essayé.

    En plus leur avis changera quand vous aurez atteint votre objectif. Parfois, les personnes qui vous avaient d’abord découragé(e) seront les mêmes à vous féliciter devant le fait accompli.

     

    ♦

     

    Si vous souhaitez créer un produit de qualité, même si votre activité ne vous rapporte pour le moment pas le moindre argent, il faut y consacrer l’énergie et le temps nécessaires à un résultat professionnel. Il faut avoir le temps mais aussi la disponibilité mentale. Si votre quotidien vous préoccupe en permanence ce sera plus difficile.

    Il est nécessaire par moments de se couper du monde, de se plonger à 100% dans notre univers créatif. Sans quoi vous réussirez peut-être à produire quelque chose, mais qui sera largement en-dessous de votre potentiel. Ce serait quand même dommage.

     

    « Toutes les bonnes idées commencent par de mauvaises idées.

    C’est pourquoi cela prend si longtemps. »

    – Steven Spielberg

     

     

    Rien n’empêche de partager son temps libre en ne consacrant que les soirées ou les week-ends à votre activité de création. Mais il faut un minimum de régularité, de rythme, pour que votre cerveau acquière tout simplement l’habitude.

    Comme dans la pratique d’un sport ou d’un instrument de musique, il n’y a que par l’entraînement qu’on progresse. Ne pas agir pendant des mois est le meilleur moyen de stagner, voire de régresser. C’est d’autant plus frustrant de réaliser qu’on a perdu un certain niveau, il faut d’abord le retrouver avant d’espérer aller plus loin.

    Pratiquez au maximum, pensez à votre création quand vous le pouvez pour rester connecté(e) avec. C’est de là que viendra l’aisance, le lâcher-prise favorisant une imagination fertile et débordante d’idées.

    tux-ange

     

    Plein de petits détails peuvent favoriser cet état d’esprit, et cela passe par l’ambiance qui vous entoure. Il est évidemment préférable d’avoir l’esprit serein.

    En ce qui me concerne, le simple fait d’être dans un lieu de travail qui soit propre et rangé m’aide. L’intérieur de notre logement est un reflet de l’intérieur de notre tête. Je suis loin d’être maniaque mais un minimum d’ordre fait vraiment du bien.

    La mise en place d’une forme de rituel d’écriture est une aide précieuse pour créer une atmosphère.

    Certains vont faire brûler de l’encens, se servir un thé ou un café, écouter une musique précise, ou tout autre petit geste qui vous connecte avec l’habitude de pratiquer votre activité.

    Instaurer une ambiance propice, sans oublier de couper toute forme de distraction. Téléphone, télévision, courriel, réseaux sociaux sont à bannir. Vous les retrouverez bien assez tôt mais à ce moment privilégié que vous accordez à votre passion ou votre hobby, ils n’ont pas leur place. Le monde continuera de tourner mais votre projet lui, a besoin de toute votre attention. Vous êtes la seule personne qui puisse lui donner de la valeur, de la profondeur… ou pas.

    La musique est puissante pour créer une atmosphère. Selon l’univers dans lequel notre création se situe et le type d’émotions que nous souhaitons provoquer, le fond musical qui nous accompagne peut constituer en lui-même une source d’inspiration.

     

    Pour écrire une histoire, les bandes originales des films et des séries qui vous plaisent sont de très bonnes sources d’idées.

    C’est intéressant d’observer comment nous réagissons face à certains stimuli. Avec l’habitude d’écouter tel ou tel morceau, parfois dès les premières notes on ressent une différence dans notre disposition. Le générique de la série Utopia, par exemple, me plonge à chaque fois dans un état propice à l’écriture. Le cerveau enclenche le mode « imagination » à tous les coups, c’est amusant.

    Il y en a plein d’autres. Adaptez vos playlists selon l’état d’esprit que vous recherchez. Pour mes scènes les plus sombres je vais plutôt écouter du Black Metal symphonique ou la B.O du film Alien… pour des ambiances plus joyeuses je vais autant apprécier Amélie Poulain ou Doctor Who.

    En général les musiques plutôt calmes correspondent mieux à l’écrit. Pour dessiner je vais plus volontiers écouter des morceaux avec des paroles car j’aime bien chanter en même temps, ce qui est impossible en écrivant (le mental est beaucoup plus sollicité). Chaque activité et chaque émotion recherchée vont être favorisées par une certaine ambiance, liée à vos goûts personnels.

     

    ♪♫♪♪♫

     

    Parfois il est aussi très appréciable de travailler en silence.

    Silence relatif car des sons extérieurs peuvent attirer notre attention : le chant d’un oiseau, les bruits de la rue, une personne qui sifflote en passant sous notre fenêtre peuvent nous déranger, ou au contraire nous donner une idée supplémentaire qui n’aurait pas vu le jour sans cette coïncidence.

    Une scène écrite, une illustration ou un morceau de musique sont uniques parce que nous les avons créés à ce moment précis et à cet endroit. Tentez de recréer la même chose dans un autre contexte et le résultat sera différent.

    Je parle bien d’art et non d’artisanat. Je ne suis pas d’accord avec les écrivains qui se disent des artisans de l’écriture. Un artisan reproduit la même chose des centaines ou des milliers de fois, alors que chaque création d’un artiste est unique. J’espère pour eux qu’ils ne se contentent pas de reproduire la même recette dans chaque livre, les lecteurs vont finir par s’ennuyer.

    L’art n’est pas prétentieux en soi, c’est une forme d’expression comme une autre. Il n’y a pas de honte à produire de l’art ou de l’artisanat, mais autant ne pas les confondre. Fermons cette petite parenthèse.

    Si vous avez la chance de pouvoir créer dans un environnement calme, écouter sa propre musique intérieure est aussi une grande source d’inspiration.

    Dans le cas contraire ou si votre esprit est trop agité, écouter de la musique peut s’avérer nécessaire à cette coupure avec le monde extérieur et une certaine forme de lâcher-prise.

     

    Le rituel d’écriture ne suffit pas toujours à favoriser l’inspiration. Certaines fois c’est plus facile que d’autres de se plonger complètement dans notre activité, sans penser à autre chose.

    Mais même ces jours où l’on éprouve vraiment des difficultés, la persévérance peut être gratifiante. On se force un peu au début et finalement on arrive à se replonger dans l’ambiance. Le résultat peut s’avérer très surprenant. L’inspiration, nous pouvons aller la chercher.

    À partir du moment où l’on comprend l’intérêt de la réécriture, on ne cherche plus la perfection dès le premier jet. On accepte plus facilement qu’il est important d’avancer, même d’un tout petit pas à chaque fois, même quand on n’est pas dans une phase de créativité intense. Vous n’attendez plus d’avoir l’idée du siècle pour agir, car c’est dans l’action créative qu’une idée banale peut devenir un petit bijou.

    Une idée posée fait de la place pour d’autres. Une fois sortie de notre tête, on la voit aussi parfois sous un autre angle.

    L’inspiration se nourrit de la volonté que l’on met à avancer. Notre énergie engendre un mouvement, et avec la régularité, l’esprit s’oriente progressivement vers un cercle vertueux.

    ink-feather

    Ce n’est pas un hasard que je m’exprime sur ce sujet, je suis en train d’écrire une suite à mon roman.

    Le tome 1 a été envoyé à six éditeurs différents, et aujourd’hui quatre mois plus tard, j’ai reçu deux refus. Deux autres m’ont informé que le manuscrit passait en comité de lecture, et les deux derniers éditeurs ne m’ont pas du tout répondu. Voilà pour le moment où j’en suis dans mes recherches… j’attends patiemment, tout est encore possible.

    Ayant bouclé ma dernière réécriture en mai, juste avant d’envoyer le premier tome, je me disais qu’il serait peut-être dur d’enchaîner directement sur le deuxième. L’inspiration, les idées justement, n’allaient-elles pas manquer ? Eh bien non !

    Je viens de passer une partie de l’été à préparer ce deuxième roman, à chercher des idées puis à les poser sous la forme d’un scénario simplifié. Je viens de commencer la rédaction du premier jet depuis une semaine et j’en suis à une quarantaine de pages A4.

    Cela ne m’a pas empêché d’écrire des petits textes pour ce blog, une nouvelle pour le jeu de rôles Chiaroscuro pour lequel j’ai également dessiné des cartes et illustrations. J’ai du temps bien sûr, mais aussi parce que j’ai fait certains choix.

    Créez à partir de votre vécu et vos ressentis, au lieu de chercher des distractions pour passer le temps. Peut-être que vous procrastinez par peur de l’échec, alors que l’échec est nécessaire aux réussites futures.

    Les choses ne se font pas toutes seules, il faut se rendre disponible pour créer le terreau fertile sur lequel faire germer des idées. En apprenant à vous mettre dans le bon état d’esprit avec régularité, vous ne verrez plus l’inspiration comme un phénomène étrange qui vient vous visiter quand ça lui chante.

    Ou si vous préférez, vous provoquerez votre Muse, vous la séduirez en lui offrant un accueil à la hauteur. L’engagement total, bien qu’éphémère, dont elle a besoin pour vous emporter à l’intérieur de vous-même et y puiser le meilleur.

    Si votre inspiration est un joyau, soyez un écrin digne d’elle. Elle ne vous lâchera plus si facilement.

    Lancez-vous, échouez pour apprendre à réussir et progressez chaque jour vers votre objectif.

     

    À bientôt et bonne inspiration.

     

     

     


    📂Cet article a été publié dans Communication personnelle Techniques d'écriture

  • Les bolets du crépuscule

    Posté dans par Sandro 2 Commentaires

     

    Valoki, province de Leda – année 607

     

    En Valoki poussaient des champignons particuliers. Minuscules en comparaison de la végétation géante, ils ne dépassaient pas la taille d’une main humaine au moment de sortir de terre. Très appréciés pour leur chair ferme et parfumée, les bolets du crépuscule étaient aussi utilisés par les Sœurs Ophrys pour leurs propriétés médicinales. La cuticule et la mousse du chapeau contenaient des substances rares.

    Sous les tropiques, la nuit tombe relativement tôt toute l’année. C’est en fin d’après-midi qu’un groupe de Koré quitta le monastère sous la surveillance de plusieurs Shaïli et d’une enseignante, Matria Aemi. Les adolescentes furent conduites à travers la forêt, tandis que les Sœurs adultes repoussaient sans distinction tous les animaux des alentours avec leurs pouvoirs.

    Une fois dans le bon secteur, partant d’un point central alors que Matria Aemi veillait sur ses élèves, les Shaïli s’éparpillèrent dans toutes les directions en éloignant les arthropodes avec leurs ondes répulsives, élargissant le périmètre jusqu’à lui faire atteindre la taille voulue.

    Chacune accrochait des petites lumines dans la végétation, à intervalles réguliers. Les lanternes sphériques de luciférine dispensaient leur lumière verdâtre dans les ténèbres naissantes.

    Les Shaïli se postèrent à égales distances tout autour de la zone. Aucun arthropode ne risquait d’y mettre les jeunes Koré en danger.

    Les bolets du crépuscule étaient endémiques de la province de Leda, on n’en trouvait nulle part ailleurs. Ces champignons aussi éphémères qu’étranges ne sortaient de terre que lors du retour des premières pluies, à la fin de la saison ardente. Ils n’étaient consommables que tout jeunes et poussaient si rapidement qu’il fallait vite les cueillir.

    Au petit matin, les bolets devenus énormes étaient déjà en décomposition. Ils restaient délicieux et croquants tout au plus le temps qui séparait le coucher du soleil et la nuit noire.

    La motivation des apprenties adolescentes était attisée par la célérité dont il fallait faire preuve, ainsi que la promesse d’une petite récompense pour les meilleures récoltes. C’est donc sous la forme d’un jeu que les Veneris avaient organisé cette activité, utilisant l’énergie débordante des Koré de manière ludique et utile à la fois.

     

    Boletus_radicans(inspiré du Bolet radicant, non comestible sur Terre – crédit photo  : H. Krisp)

     

    Naëlis ne portait la robe bleu pastel des Melishaï que depuis un an, mais elle était au nombre des encadrantes. Elle surveillait avant tout la végétation en maintenant son bouclier psychique, et ne leur lançait que de rapides coups d’œil, mais elle voyait les Koré courir dans tous les sens, euphoriques. À la recherche des champignons blanchâtres et légèrement phosphorescents commençant à poindre dans la mousse où les tapis de feuille. Ils grossissaient à vue d’œil, il fallait vite les ramasser.

    Il n’y a pas si longtemps, Naëlis courait elle aussi en riant parmi les jeunes filles en robes vertes, insouciante, confiante envers les adultes qui les protégeaient.

    Elle était heureuse d’avoir réussi les épreuves des Shaïli, d’avoir échangé la robe verte pour la bleue. Malgré tout, elle prenait conscience avec une pointe de tristesse qu’elle les enviait.

    On passe notre enfance à s’impatienter de grandir, pour se rendre compte trop tard des trésors qu’on a perdus.

    La seule femme en robe blanche était Matria Aemi, qui était d’ailleurs l’enseignante de Naëlis pendant cette époque toute proche la rendant parfois nostalgique.

    Aemi circulait dans le périmètre en se débrouillant toujours pour être là quand sa présence était utile. Soutenir des Shaïli afin de repousser des insectes un peu trop nombreux, recadrer les jeunes filles qui ne réfrénaient pas leur esprit de compétition et se comportaient de manière trop individualiste ou agressive, soigner les éventuelles blessures. En passant près d’elle, la Matria aux yeux bridés s’adressa à Naëlis d’un air malicieux.

    — On ne voit plus les choses de la même manière quand on change de rôle… n’est-ce pas ?

    Désemparée d’être aussi transparente aux yeux de la Matria, Naëlis ne sut que répondre. Elle se contenta de lui sourire maladroitement en faisant oui de la tête. Aemi lui rendit son sourire avant de continuer sa ronde.

     

    ♦

     

    Un mouvement attira l’attention de Naëlis à l’extérieur du périmètre.

    À sa grande surprise elle vit une Koré en robe verte revenir du ruisseau tout proche, son panier de champignons presque vide. L’adolescente essayait de se montrer discrète dans l’obscurité, elle avait sans doute trompé la vigilance d’une Sœur et tentait un autre chemin pour rejoindre le périmètre autorisé. Elle se raidit quand leurs regards se croisèrent. Naëlis lui fit signe de s’approcher.

    — Ça va pas la tête ? lui lança-t-elle à voix basse. Et si un prédateur était passé par là, tu te rends compte ?

    — P…pardon, Sœur Naëlis, balbutia la jeune fille prise en faute. J’avais trop soif…

    — Tu aurais dû demander à Matria Aemi. Bon allez, tu as eu de la chance, va vite continuer la cueillette. Il ne reste pas beaucoup de temps avant la nuit.

    La jeune fille s’assit par terre. Elle ne semblait pas apprécier ce genre d’exercice.

    — J’ai pas de bol, j’en trouve presque pas, geignit l’adolescente.

    Naëlis s’apprêtait à l’encourager alors qu’une autre Koré surgit des fourrés avec un panier bien rempli de champignons blanchâtres.

    — J’en ai trouvé plein ! s’exclama-t-elle aux anges. Sœur Naëlis, c’est vrai ce qu’on dit sur les bolets du crépuscule ? Ils n’existaient pas avant l’ordre Ophrys ?

    Naëlis lui sourit, un peu embarrassée de ne pas connaître les prénoms des jeunes filles alors que toutes semblaient avoir retenu le sien. La Melishaï possédant la peau et les cheveux les plus clairs de tout le monastère ne passait pas inaperçue, bien malgré elle.

    — D’après la légende, ces champignons seraient même apparus pendant le règne de Shaïli Angama, notre fondatrice, expliqua Naëlis.

    — Elle les a découverts en même temps que le Seid, lança une troisième jeune fille qui s’approchait.

    — Pas tout à fait, corrigea la Melishaï. En fait, elle était déjà assez âgée… Enfin, cela reste une légende.

    — Racontez-nous, s’il vous plaît. De toute façon, le jeu est presque fini.

    Naëlis réalisa alors qu’elle se trouvait au milieu d’un petit attroupement spontané. Six Koré l’entouraient, la plupart chargées d’une belle récolte de bolets, et leurs yeux brillaient de curiosité sous les lueurs des lumines. Naëlis accepta de bon cœur.

     

    night-forest

     

    « On raconte que dans sa soixante-dixième année, alors que personne ne pouvait soupçonner qu’elle avait seulement dépassé la moitié de sa longue existence, Shaïli Angama vécut une série d’évènements difficiles.

    C’était, logiquement, l’année 125 de notre calendrier planétaire. Pour la première fois, la fondatrice de l’ordre venait de bannir des consœurs dans le Kunvel. Une partie de ses propres disciples avaient monté un complot contre elle. Et parmi ces femmes se trouvaient celles que Shaïli avaient considéré comme ses meilleures amies.

    Jusqu’alors, aucune trahison de cette importance n’avait entaché les Sœurs. Il faut dire aussi que Shaïli se refusait à sonder les cœurs de ses disciples, elle préférait leur faire confiance en respectant leur intégrité.

    Le bannissement dans le Kunvel était déjà pratiqué contre les plus dangereux criminels, mais c’était la première fois qu’une telle condamnation touchait des Sœurs. Et de plus, tout un groupe. Les conspiratrices furent conduites dans les jungles noires une par une, en des endroits différents, pour ne pas leur laisser la moindre chance d’en réchapper.

    Tout n’était pas sombre car dans le même temps, les moniales venaient de parvenir à s’allier avec la quatrième espèce d’insectes sociaux, et la plus dangereuse : les vespères.

    Shaïli et les Veneris qui lui restaient fidèles décidèrent alors de créer la branche des Ordoshaï pour veiller à la sécurité et au respect des lois. Elles durcirent les préceptes de leurs enseignements et les critères de sélection de chaque rang au sein de l’ordre.

    Alors que dans un premier temps le Seid avait suffi à assurer la paix et la prospérité des Valokins, Shaïli Angama se retrouvait confrontée à un nouveau problème : ses propres disciples pouvaient aussi la trahir. Elle n’avait pas été assez intransigeante.

    L’intrusion dans les émotions des autres pour lire leurs intentions cachées devint une habitude. Mais Shaïli ne désirait pas que les choses se déroulent de cette manière. Ces décisions l’affectèrent beaucoup. »

     

    Naëlis réalisa que les Koré étaient maintenant une dizaine à l’écouter avec attention. Étonnée de susciter cet intérêt, elle poursuivit :

    « Il est bien connu que les mauvaises nouvelles arrivent rarement seules. C’est au cœur de ces tourments que la fondatrice de l’ordre Ophrys apprit le décès de son frère, Palden Angama.

    Depuis le temps de leur jeunesse et la découverte du Seid, le frère et la sœur étaient devenus des ennemis. Ils ne s’étaient pas adressé la parole depuis plus de quarante ans quand Shaïli apprit la disparition de Palden, et cette nouvelle lui déchira le cœur. Elle réalisa alors, face à l’inéluctabilité de la mort, à quel point elle aimait son frère et regrettait leurs divergences.

    Contrairement à Shaïli, Palden avait fondé une famille et laissé des descendants. Des neveux et nièces qu’elle ne rencontra jamais. Au terme d’une brillante carrière scientifique son frère était devenu un Ordonnateur, mais il termina sa vie malade et dans la plus grande solitude.

    Envahie par la tristesse, Shaïli partit seule dans la forêt, le visage baigné de larmes alors que le crépuscule s’étendait sur la Valoki. Les pleurs abondants ruisselaient dans un flot ininterrompu qu’elle chassait du bout des doigts, et l’on raconte qu’à l’endroit précis où tomba chacune de ses larmes poussa un champignon.

    Depuis cette époque, les bolets du crépuscule poussent dans cette forêt. Quelques soirs par an seulement, lors de la reprise des pluies à la fin de la saison ardente. On suppose qu’ils se sont multipliés d’eux-mêmes. Leur durée éphémère, leur qualité gustative et leurs vertus en ont fait les champignons les plus renommés de toute la ceinture tropicale.

    Alors vous voyez, ce que vous faites revêt une grande importance. Il ne s’agit pas d’une simple cueillette comme les autres. »

     

    ♦

     

    Les jeunes filles acquiescèrent, enthousiastes. Certaines prenaient seulement conscience de la portée de cette légende. Elles marchaient sur les pas de Shaïli Angama.

    Le cor sonnant la fin de la sortie retentit. Naëlis aida les adolescentes à ramasser quelques champignons à la hâte, puis les Sœurs se regroupèrent pour rentrer au monastère.

    Sur le chemin, Matria Aemi vint marcher aux côtés de la Shaïli aux cheveux de miel.

    — Tu n’étais pas censée les aider, glissa-t-elle.

    — Désolée, c’est que je… commença Naëlis.

    — Je sais. J’ai décidé de ne pas intervenir car cela n’a pas affecté la cueillette, globalement la récolte est très bonne. Tu possèdes un don indéniable pour captiver leur attention… rassure-toi, je n’en parlerai pas à Matria Elorine. Elle est si conventionnelle.

    Naëlis et son ancienne professeure échangèrent un sourire complice.

    Elle avait de la chance d’avoir croisé le chemin de cette enseignante profondément bienveillante, au caractère compatible avec le sien, dès le début de son apprentissage. Là où d’autres ne voyaient qu’insolence et rébellion, Matria Aemi savait parfois reconnaître la curiosité, l’originalité, l’intelligence d’une idée nouvelle. L’émergence d’un talent.

    Mais une partie des Matria et des Veneris de l’ordre ne partageaient pas ses opinions, Naëlis allait bientôt découvrir à quel point.

    — Pensez-vous que cette histoire soit vraie, au sujet des larmes de Shaïli ? demanda-t-elle.

    — Qui sait ? répondit Matria Aemi. Il y a toujours une part de vérité dans les légendes…

     

     

     


    📂Cet article a été publié dans Flore Les Sœurs Ophrys Personnages

  • Enfance brisée

    Posté dans par Sandro 4 Commentaires

     

    Nord-est du Calsynn – année 595

     

    Les buggies et les motos du clan Morojir tournoyaient dans l’arène en soulevant des tourbillons de poussière. Le public sauvage hurlait, acclamant les champions et crachant sur les perdants. La course avait été d’une violence terrible. Plusieurs véhicules étaient en flammes et de larges traînées de sang imprégnaient le sable.

    Dans les gradins, Taya était à genoux aux pieds de son maître.

    Un lourd collier de métal enserrait son cou, une longue chaîne en partait et l’autre extrémité était solidement tenue par le sadique Harun. Il donnait régulièrement des petits coups secs sur la chaîne pour lui rappeler qu’elle devait toujours avoir un œil sur lui. Obéir au moindre geste, à la moindre injonction sans discuter. Baisser le regard, rester soumise et silencieuse. Une petite chose sans dignité, un objet de plaisir voué à satisfaire les pulsions des mâles alpha.

    Taya pensait à son arrivée dans le clan, quatre ans plus tôt, alors qu’elle n’était qu’une enfant et venait d’être enlevée à sa famille. Les choses avaient failli se dérouler différemment. Les brutes avaient tout de suite remarqué la pureté de ses traits, son visage mutin dont la finesse et la beauté ne laissaient personne indifférent.

    Rien dans son physique n’était hors du commun, de prime abord. Une peau halée, relativement claire pour une Calsy, des cheveux châtains et lisses, des yeux bruns. Mais le tout était agencé avec une harmonie et une symétrie qui accrochait les regards.

    Taya avait d’abord était mise de côté, avec les filles les plus jeunes et les plus jolies. Elles furent enfermées dans des cages alors que les pillards se distribuaient les autres, se battant parfois entre eux jusqu’à la mort pour s’approprier l’objet de leur désir. Puis ils frappaient les captives et les traînaient vers leurs huttes au milieu des hurlements.

    Pour ces barbares, les femmes n’étaient que des trophées. Une autre jeune captive avait expliqué à Taya ce qui les attendait.

     

    feet-in-chains

     

    Le grand chef du clan se réservait les plus jolies pucelles. Vanger Morojir répugnait à passer derrière ses hommes. Régulièrement approvisionné en esclaves par ses pillards, il pouvait même se permettre d’élever une partie de son futur harem. Contrairement à certains de ses subalternes, Vanger le Déchireur avait beau être un monstre de cruauté et de violence, il ne touchait pas les enfants.

    Pendant ses deux premières années d’esclavage, Taya n’était sortie de sa cage que pour apprendre les tâches domestiques à faire, les règles à respecter, éduquée comme une servante par les favorites du chef. Ce terrible Vanger qu’elle n’apercevait toujours que de loin.

    Mais Taya était toujours aussi belle et elle commençait à prendre des formes, son corps changeait. Certains tordus la lorgnaient avec concupiscence, lui disaient des choses obscènes et tentaient de la tripoter à la moindre occasion.

    L’un de ces déséquilibrés développa une obsession pour elle. Une nuit, il alla jusqu’à tuer le garde et pénétra dans la cage des vierges. Après avoir menacé les autres filles de son arme, il se jeta sur Taya et la prit de force. Elle n’avait que treize ans.

    Certaines eurent quand même le courage d’appeler à l’aide alors qu’il commettait l’irréparable, d’autres gardes se jetèrent sur lui et entreprirent de le battre à mort. Vanger le Déchireur intervint cette fois en personne, empêchant ses hommes de finir le travail. Il voulait faire un exemple, rappeler à ses troupes ce qu’il en coûtait de défier l’autorité du chef.

    Le violeur fut traîné au milieu du campement et alors qu’il hurlait pour qu’on l’épargne, il fut émasculé puis crucifié sous les yeux de tous ses camarades de clan. Puis on le laissa là, à se vider lentement de son sang. Son agonie dura encore toute la journée du lendemain, et Vanger laissa le corps exposé jusqu’à ce que le soleil le dessèche comme une momie.

    Taya fut chassée de la cage des promises du chef et c’est un de ses combattants, Harun, qui en fit sa chose. À partir de ce jour, elle perdit le compte des viols et des humiliations qu’elle subit. Son maître l’obligea à porter toutes sortes de tenues dégradantes, à se faire tatouer et percer certaines parties les plus intimes de son corps.

    Sa dernière lubie était de la promener nue, attachée en laisse et restant à quatre pattes comme un animal, dans tout le quartier d’Elgadir qui appartenait à leur clan. Il se vantait de montrer à tous que sa chose était la plus belle.

    Elle n’était pas sa seule esclave, mais elle était si jolie que les autres perdirent de l’intérêt à ses yeux, et leurs maigres privilèges. Certaines femmes se mirent à détester Taya. Deux fois déjà, elle avait dû se battre pour protéger sa vie. Et deux fois elle avait tué des jalouses.

     

    ♦

     

    Harun tira violemment sur la chaîne pour la ramener au présent. Il détestait quand Taya était dans ses pensées. L’esclave se devait de maintenir la tête baissée, mais toujours en restant attentive à son maître, pour réagir à la moindre demande, assouvir le moindre caprice.

    Malgré tout ce qu’il lui faisait subir, quelque chose en elle restait indomptable. Elle avait le don de l’énerver, et en même temps, cette résistance excitait ses appétits pervers. Ça lui plaisait qu’elle donne toutes ces occasions de se faire punir. Il savait qu’un jour il parviendrait à détruire totalement ses résistances, à petit feu. Personne ne pouvait encaisser pareil traitement sans subir d’effroyables dégâts psychologiques. Et alors peut-être, quand il aurait balayé les derniers vestiges de sa volonté, il se lasserait de ce jouet pour en trouver un autre.

    Harun utilisait toute sorte d’instruments douloureux sur elle, mais il veillait à ne pas laisser trop de marques sur sa poupée vivante. Elle était très jeune et pouvait servir encore longtemps.

    Il se mit à discuter avec un autre pillard, Taya eut encore un instant de répit.

    Dans l’arène les machines avaient disparu, seules restaient quelques carcasses fumantes. Les jeux barbares approchaient de leur terme. Des pauvres types capturés dans d’autres clans étaient en train de se battre avec des lances dérisoires, contre de redoutables arachnides du désert. Peu survivaient. Taya ne leur accordait que des regards indifférents.

    À quinze ans, elle avait déjà vu mourir tellement de gens, presque tous les jours de ses quatre années de captivité. Même elle était devenue une meurtrière. Pour se défendre, mais elle avait apprécié ce sentiment de puissance. Elle avait aimé sentir qu’elle pouvait aussi avoir le dessus.

    Les êtres humains ne lui inspiraient que du dégoût.

    D’abord, elle avait surtout haï les hommes. Mais au fil du temps, et c’était le pire, elle commençait parfois à trouver du plaisir dans leurs étreintes bestiales. Elle voyait bien qu’elle n’était pas la seule à s’accoutumer à cette vie de cauchemar, les esclaves allant jusqu’à se disputer les faveurs de leurs tortionnaires. À présent les femmes aussi la dégoûtaient, elle se dégoûtait elle-même.

    Taya sentit la tension de la chaîne se relâcher, et risqua un regard vers son maître. Harun était en train d’embrasser un autre guerrier du clan à pleine bouche, qui se faisait lui-même caresser le torse par un adolescent esclave. Elle connaissait bien ses penchants et savait comment tout cela allait finir. Parfois, il aimait regarder pendant que d’autres hommes la brutalisaient.

    Il n’était pas rare que les ébats se déroulent sur les gradins devant tout le monde. Pour ce genre de réjouissances, Vanger leur lâchait la bride.

    Elle baissa vite le regard alors que son maître tournait la tête vers elle. Le visage couturé de cicatrices se fendit d’un affreux sourire et il tira fort sur la chaîne, pour que Taya se retrouve tout contre son ventre, sur le côté. Il empoigna ses cheveux et plaqua la bouche de l’adolescente sur son bas-ventre tendu par le désir.

    Contre ses seins nus, elle sentit le contact glacé du poignard de son maître alors qu’elle ouvrait son pantalon et s’appliquait à le satisfaire. D’un coup d’œil elle vit que le jeune esclave faisait la même chose à l’autre guerrier à côté, qui embrassait à nouveau Harun goulûment.

    Tout autour d’eux, les sauvages du clan Morojir se laissaient aller à leurs pulsions. Comme souvent, une fois que l’alcool et le sang avaient coulé à flots, les festivités dégénéraient en orgie ou en bagarre générale. Parfois les deux.

    Le dégoût de Taya se mua en une vague de haine. Alors qu’elle sentait le plaisir de son maître approcher de son paroxysme entre ses lèvres, elle se redressa subitement en saisissant la lame accrochée à la ceinture. Elle trancha l’appareil génital d’un geste, et le brandit au-dessus de sa tête dans une grande giclée de sang, en poussant un hurlement de triomphe.

    blood

    Elle enfonça rapidement la lame dans la gorge de Harun et la ressortit pour affronter les autres. Elle réussit encore à balafrer un visage, puis fut dépassée par le nombre de fous furieux qui se jetaient sur elle en la rouant de coups.

    Le sombre Orpheo, bras droit de Vanger le Déchireur, intervint en personne avant que Taya se fasse lyncher par la foule. La mêlée était si violente qu’il dut tuer et cogner quelques chiens de guerre pour rétablir le calme. Puis quand il vit qui était la responsable de tout ce désordre, il éclata de rire.

    Couvert de tatouages et de scarifications, Orpheo n’avait rien d’un tendre. C’était un meurtrier hors pair. Son crâne était rasé à blanc sur les côtés, tandis qu’une épaisse crinière de dreadlocks pendait du dessus. Ce grand maigre à la peau sombre, en dépit de son aspect sauvage, n’avait pas un visage trop affreux.

    Orpheo s’agenouilla devant Taya qui gisait au sol, ensanglantée, tuméfiée par les coups. Il souleva sa tête par les cheveux pour la regarder en face. Elle était encore consciente.

    — Je me souviens de toi, dit le lieutenant des pillards de sa voix rauque. Tu aurais dû appartenir au patron, jolie poupée… quel dommage d’abîmer tout ça. Pourquoi tu as tué ton maître ? Tu en as marre de vivre ?

    Taya lui cracha du sang à la figure avant de répondre :

    — J’veux crever, ouais. Mais pas comme une merde. J’veux me battre en tuant un maximum de connards.

    — Tu as du cran, petite pute. Faire partie de nos guerriers, ça serait une première pour une pisseuse… Tu me plais bien, mais y faudra faire tes preuves. Chez les Morojir pour mériter sa place, les choses se règlent en combat singulier. Pas de coup tordu comme tu viens de le faire, juste deux enculés qui se battent à armes égales, face-à-face, jusqu’à la mort.

    — Tu veux que je saigne lequel ?

    Orpheo éclata encore de rire, et se redressa pour faire face à l’assemblée de brutes sanguinaires.

    — Je revendique cette pute ! lança-t-il de sa voix puissante. Cette fille a plus de couilles que beaucoup de mecs ici, et elle est pas encore trop amochée. Alors même si vous êtes déjà un paquet à lui être passés dessus, à partir de maintenant Taya est à moi ! Plus personne la touche ou je vous étripe vivants ! Compris ?

    Personne ne broncha. Orpheo lança un regard vers la grande tribune où Vanger le Déchireur observait attentivement la scène. Le grand chef des Morojir leva sa chope en signe d’assentiment. Le lieutenant se pencha à nouveau vers Taya et lui dit tout bas :

    — Tu garderas le harem de Vanger quand tu sauras te battre. Je vais faire de toi une vraie tueuse, une putain de prédatrice. Et quand tu seras prête y faudra buter un homme en duel, si t’y arrives, t’auras les mêmes droits que les plus gros couillus de ce clan. Mais en attendant, va te laver et rejoins-moi dans ma hutte…

    Et ainsi, pendant son adolescence, Taya passa d’un maître à l’autre. Malgré sa brutalité, Orpheo s’avéra moins tordu que son précédent maître. Elle ne garda presque pas de marques sur son visage, après cette nuit-là. Elle était si jolie qu’il oublia vite qu’elle avait appartenu à d’autres. Orpheo profita pleinement de son corps avant de lui apprendre quoi que ce soit sur le combat. Pendant leurs ébats, il s’arrangeait d’ailleurs pour qu’elle soit entravée la plupart du temps, et loin de toute arme.

    Elle se plia aux exigences de son nouveau maître, se comportant en esclave docile, tout en nourrissant sa haine des hommes. Échafaudant patiemment sa future vengeance.

    Son esclavage dura encore des années. Orpheo jeta son dévolu sur d’autres filles plus fraîches et moins dangereuses. Il commença à lui apprendre à se battre, elle s’avéra très douée et plus elle progressait, moins il la touchait.

     

    chain-37452_640

     

    Taya devint la dresseuse du harem de Vanger. Elle se montra sans pitié avec les autres filles, éprouvant du plaisir à passer du statut de dominée à celui de dominante. Pour ne pas se laisser détruire, elle devint vicieuse et cruelle. Pire encore que les autres.

    Un jour, alors qu’elle approchait de la vingtaine, elle défia un guerrier sans envergure, qu’elle tua. Puis un autre plus fort, et un autre, et ainsi sans le laisser paraître clairement, elle élimina tous les hommes qui l’avaient prise de force et souillée.

    L’un après l’autre, tous périrent, sauf un. Le puissant Orpheo qu’elle admirait pour les talents de guerrier qu’il lui transmettait. Elle voulait apprendre toujours plus de lui, et Taya savait se montrer persuasive pour l’entraîner encore dans des nuits endiablées.

    Elle fut acceptée comme une combattante par le clan, commença à se joindre aux expéditions et aux razzias. Sa soif de domination ne cessa de s’accroître.

    Taya prit à son tour la tête d’expéditions de pillage et elle soumit ses propres esclaves, hommes ou femmes, auxquels elle fit subir les mêmes atrocités qu’elle avait endurées, et d’autres encore.

    De plus en plus influente, elle utilisait parfois le sexe afin de séduire les hommes trop forts pour elle, et les mettre quand même à ses pieds. Seul Vanger lui résistait.

    Elle réussit ainsi à persuader d’autres Calsy de les rejoindre, des tribus entières vinrent grossir les rangs des Morojir. Taya fut la toute première femme de ce clan à devenir une esclave combattante, puis une meneuse de brutes.

    Elle rêvait secrètement de prendre la place d’Orpheo à la droite du puissant chef, inflexible et invaincu, véritable objet de sa vénération. Elle se rapprocha lentement de Vanger le Déchireur, devenant bientôt l’un de ses plus fidèles lieutenants.

    Cette petite fille qui fut innocente et très belle aurait sans doute suivi une route difficile, dans sa modeste tribu d’origine. Une vie dure mais honnête, si le destin n’en avait décidé autrement.

    Mais des hommes qui n’avaient d’humain que l’apparence l’avaient arrachée à sa famille en bouleversant son avenir, avaient violé sa chair et perverti son âme, ne lui laissant que le souvenir amer d’une enfance brisée. Détruite à jamais.

     

    Ainsi parfois naissent des monstres. Ainsi se poursuivit la lente ascension de Taya Morojir parmi les pillards les plus violents du Calsynn.

    Ainsi allait s’inscrire sa légende en lettres de sang.

     


    📂Cet article a été publié dans Personnages